У моего дома есть старое кладбище. Там теперь беснуются, бесчинствуют, витийствуют соловьи - и вот у меня написалось. По следам, так сказать, соловьиной оргии, патриотический манифест. Как думаете. Не пора? Вообще-то, всегда пора. Но сегодня особенно.
История смела с Русской равнины монументальные государственные овчарни, не пощадив попутно многого из того, что свято и что дорого нам. Осталась единственная Россия - Россия духа, Россия свободы, Россия творчества. Плачущий злой осенней слезой простор, уходящий за край света. Распахнутое небывалому, космическому блеску Эльбруса плато Бермамыта.
Мы, народ непотопляемого духовного Китежа, искатели необретаемо-нескудеющего Беловодья, гуманисты, европейцы и атлантисты, номады Востока и странники Запада, охотники северных и восточных морей, просоленные крутой соловецкой солью. Спорщики с признанием права на ошибку и заблуждение как на фазис духовного роста - и мечтатели с врожденным инстинктом правды. Флибустьеры и авантюристы. Люди океанического открытого горизонта, люди, привыкшие дышать горным воздухом, люди с невероятной чувствительностью ко всему великому и прекрасному, народ свободы.
Наша история - праздник непослушания, поминки по языческим богам с их жестокой законностью и присвоенным ими произволом, с их мрачным дуализмом и тупым детерминизмом. Наши предки – викинги, измерившие бездну пространств, поморы, испытавшие морские дали, и казаки, испытавшие дали степные и лесные, искатели рая, первопроходцы, погружавшиеся в неиспытуемое мистики, бродяги, любомудры и художники.
За нами высится библейской и пушкинской Ветилуей твердыня русской культуры, гении всемирной отзывчивости и бесстрашной взыскательности, собеседник Богоматери Сергий Радонежский, Андрей Рублев и Дионисий, Нил Сорский и Филипп Колычев, огненноперый Аввакум, русские европейцы всех минувших веков.
А за ними, кто в самоупоенном токовании числит себя патриотами и монополизировал право любить родину только оттого, что раболепно пристрастен к ордынской державности, - только пыточный приказ и третье отделение, казарма и барак, только прусская муштра и китайские церемонии, только подражавший фанатичным испанцам инквизитор Иосиф Волоцкий и ассирийского стиля тиран Иосиф Сталин. Весь их пайковый «патриотизм» - лишь опивки и объедки с чужих столов.
Мы, партия ночи, партия русских ночей, ночнее которых нет. Россия творцов и поэтов. Мы смотрим в будущее их зреньем, глазами, которые слезятся от стального ветра, но которые разверсты навстречу грядущему с его неизбежным выбором между добром и злом. Мы прислушиваемся к одинокому человеческому голосу, сочувствуем Акакиям Акакиевичам и плачем над Каштанкой, наши лбы студит ветер бывших и будущих русских революций и смут.
В нашей слабости наша сила: слабость организации и корпоративной сцепки, сила сетевых коммуникаций и спонтанных экспромтов, живого сострадания, пламенного инстинкта справедливости, готовности работать с небывалым, невероятным, неукротимым.
Айда к нам. Айда с нами. С нами нескучно.